又到过年的时间了，一几家人凑在一起吃了点饭，然后各回各家，在各自家里或玩手机、或看着电视，没了喧嚣的烟花爆竹、没了走街串巷的亲友大拜年，年就这样马上悄然过去了，居然一点也没感觉到过年的年味，年味去哪儿了？

年味没有消失，也不是人们不爱过年了，而是我们平时生活的底色浓郁，已经悄悄冲淡了本该浓妆艳抹年。

小孙女剪的窗花

年味没有消失，因为过去，年是攒出来的、盼出来的——一整年省下的肉票、等来的新衣、盼来的团圆，都堆在除夕那晚爆发。现在，想吃啥随时买来就做，天天有肉蛋奶，实在懒得动了就点外卖，想买随时逛商场、超市，衣服从来就没有穿坏过，实在不想动网购秒下单，那期盼等待的惊喜感被日常稀释了。不是年味没了，而是年已经融进了每一天，是我们每天都在过“年”。

小孙女剪的窗花

年味没有消失，而是人和人的距离变了。小时候，一进村口就闻见谁家炸丸子的油香、煮肉的肉香和看见满大街孩子的新衣服、小花炮，年是开放的；现在，电梯里碰见邻居，连名字都叫不上。大家族变成三口之家，走亲戚从“热络”变成“任务”，红包从“心意”变成“算账”。连守岁，也变成了全家低头刷手机的静音剧场。年变成封闭的了。

小孙女剪的窗花

年味没有消失，只是鞭炮声没了，这是环保和安全的时尚要求，当然也是听觉记忆的断层。可最痛的，不是这些形式的消失，而是参与感的缺席——没人再和你一起贴春联、揉面蒸馒头，没人再问你“今年挣了多少”，因为连问的人，都忙着回消息了。

小孙女剪的窗花

年味没有消失，它只是换了个活法：有人穿汉服拍年俗短视频，有人带父母去云南过春节，有人用电子鞭炮还原爆竹的光晕，有人在家庭群里发起“年度回忆录”接龙。年轻人不是不认祖，只是更沉迷于手机游戏。

小孙女剪的窗花

年味没有消失，真正的年味，从来不在鞭炮和年夜饭里，而在你愿意放下手机，听奶奶讲她小时候怎么用红纸糊灯笼的那一刻，我6岁的小孙女就用毛笔和剪刀整出了年味。

幼儿园大班的6岁小孙女写的对联